Des oiseaux : corbeau, rouge-gorge

 

Entre les poiriers, qui cette année ont souffert de la chaleur, mais promettent déjà une meilleure récolte l’an prochain, et les pruniers qui commencent à fleurir dès le début du printemps, les oiseaux animent chaque journée d’une présence vivante et joyeuse mon jardin. Leurs allers-retours, leurs chants, leurs disputes pour une miette ou un brin d’herbe me rappellent que la nature, même en ville, est toujours généreuse et pleine de surprises.

Je peux vous le dire aussi en poésie un peu moderne :

Les voilà, mes compagnons à plumes,

Noirs corbeaux, corneilles aux reflets d’ombre,

Le rouge-gorge, flamme vive et tendre,

Et la pie, reine espiègle et prompt à prendre.

Leur ballet quotidien, sous le ciel changeant,

Rythme mes matins d’un chant envoûtant.

Entre prunier et cyclamens en fleur,

Mon jardin vit, vibre, et chante en leur honneur.

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de branches en décembre, 

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La feuille de chêne

 

Elle a dansé longtemps, la feuille de chêne, avant de se poser enfin sur le sol mouillé de la route. Le vent l’a emportée comme une plume, la faisant tournoyer entre les branches nues, puis au-dessus des toits, avant de la déposer là, au hasard d’un souffle fatigué. La pluie, fine et tenace, l’a alourdie, striant sa surface de mille gouttes qui ont glissé le long de ses nervures, comme des larmes d’automne.

Elle repose maintenant, immobile, sur l’asphalte luisant. Autour d’elle, le monde continue : les pas pressés des passants, le ronronnement lointain des voitures, le murmure des arbres qui se parlent entre eux. Mais elle, elle a terminé sa course. Elle a vécu sa saison, brillamment verte au printemps, robuste et fière en été, puis dorée et craquante à l’approche de l’hiver. Maintenant, elle s’offre au sol, humble et silencieuse, comme un dernier hommage à la terre qui l’a portée.

Je m’arrête un instant pour la regarder. Elle est belle, cette feuille, avec ses bords légèrement recroquevillés, ses taches de rouille, ses veines qui dessinent une carte secrète. Elle me rappelle les promenades au bord de l’étang, ces moments où je ramassais des feuilles mortes pour les faire glisser sur l’eau, comme des bateaux fragiles. Elle me rappelle aussi les cyclamens de mon jardin, qui, chaque année, percent la terre sans bruit, comme pour dire que la vie, même discrète, est toujours là.

La pluie redouble, et une goutte tombe sur la feuille, la faisant frémir une dernière fois. Puis, elle s’immobilise à nouveau, résignée, mais apaisée. Elle a accompli son cycle. Demain, peut-être, elle se fondra dans la boue, nourrira la terre, deviendra souvenir. Mais ce soir, elle est encore là, fragile et forte à la fois, comme un symbole de tout ce qui passe, mais qui, un instant, a brillé.

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d'une de mes spirées en automne, 

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Des nèfles dans mon jardin !

 

Ces derniers jours, en me promenant dans mon jardin, j’ai remarqué que les nèfles commençaient enfin à mûrir. Leurs petites formes arrondies, encore fermes et légèrement duveteuses, se parent peu à peu d’une teinte dorée qui annonce leur maturité. Je me suis surpris à en cueillir quelques-unes, délicatement, pour éviter de les abîmer. Leur parfum discret, presque sucré, m’a rappelé les automnes de mon enfance, où je les récoltais avec impatience pour les déguster une fois bletties, quand leur chair devient tendre et fondante.

C’est une saison que j’affectionne particulièrement : celle où la nature nous offre ses derniers trésors avant l’hiver. Les nèfles, souvent négligées, sont pour moi un symbole de patience et de douceur. Je les imagine déjà transformées en confiture ou simplement savourées telles quelles, avec ce goût unique qui évoque à la fois la pomme et la poire. Et puis, il y a quelque chose de réconfortant à voir ces petits fruits s’épanouir, année après année, dans ce coin de verdure qui m’est si cher.

Pour découvrir quelques photos de fleurs de mon chèvrefeuille,

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